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靖岳说，“不是你说的，送出去的东西哪有拿回去的道理？”

他的眼神里有戴面具的质问。

管锌还在说话，每一个音节都用尽了力气，说不全，但靖岳猜得到。

他说，“好。”

靖岳把那本藏医书放下，也没有打开其他任何书，那些诗句就一直在他脑子里，任何时候他都可以说与管锌听。

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whatcaniholdyouwith

iofferyouleanstreets，desperatesunsets，theoonofthejagdsuburbs

iofferyouthebitternessofaanwhohaslookedlongandlongatthelonelyoon

iofferyouyancestors，ydeadn，theghoststhatlivgnhavehonouredarble:

yfather’sfatherkilledthefrontierofbuenosaires，obulletsthroughhisngs，beardedanddead，wrappedbyhisldiersthehideofaw;

yother’sgrandfather-jtentyfour-headgacharofthreehundrednperu，nowghostsonvanishedhorses

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icangiveyouyloneless，ydarkness，thehunrofyheart;

iatrygtobribeyouwithuncertaty，withdanr，withdefeat

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（我用什么才能留住你？

我给你贫穷的街道、绝望的日落、破败郊区的月亮。

我给你一个久久地望着孤月的人的悲哀。

我给你我已死去的先辈，人们用大理石纪念他们的幽灵：

在布宜偌斯艾利斯边境阵亡的我父亲的父亲，两颗子弹穿了他的胸膛。蓄着胡子的他死去了，士兵们用牛皮裹起他的尸体；

我母亲的祖父——时年二十四岁——在秘鲁率领三百名士兵冲锋，如今都成了消失的马背上的幽灵。

我给你我写的书中所能包含的一切悟力、我生活中所能有的男子气概或幽默。

我给你一个从未有过信仰人的忠诚。

我给你我设法保全的我自己的核心——不营字造句，不和梦想交易，不被时间、欢乐和逆境触动的核心。

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